– Что с мужиком? Кто это? – На этаж поднялся боец с необычным квадратным рюкзаком на плече. Помимо странной формы, рюкзак выделялся нашитой спереди эмблемой зарубежных парамедиков.

– Серый, тебе внизу раненых мало? – С ухмылкой поинтересовался Турист.

– Там холодные все, – отмахнулся Серый.

– Медик наш, – объяснил мне Турист. – Раньше из командировок не вылезал, а все деньги заработанные на импортные ништяки спускал. Сумки всякие, бинты, гомо… эти, гомостатики, во!

– Гемостатики, – поправил медик. – Ваши жопы ими штопаю, между прочим. Так что с раненым?

А что с раненым? Я мельком осмотрел мужчину и тяжело вздохнул – определенно плох. Лицо и кисти рук покрывают множественные осколочные ранения, вздрагивает от неровного хриплого дыхания излохмаченный бронежилет, из под которого обильно сочиться пропитавшая китель кровь. В подсумках – раскуроченные автоматные магазины, фарш из пластика и микросхем – наверное радиостанция. Мутноватый взгляд заплывших глаз медленно обводит наши лица – в сознании, значит. Пока что в сознании.

– Тяжелый, – заключил Турист. – Прям сильно тяжелый.

– Разберемся, – пробормотал Серый, сноровисто расстегивая бронежилет. – Лицо и руки – херня, тут заброневая травма по любому и… блять.

– Чего там? – Спросил Бес, уже занявший позицию у лестницы и державший ее под контролем.

– Легкое и брюшная… – покачал головой Серый. – Кровь я остановлю, но надо оперировать. По любому.

– Операционная и хирургия там, дальше по коридору, – я махнул рукой в сторону двери, за которой скрылись Рентген с бойцами. – Недавно плечо у них латал.

– Да мы в курсе, – кивнул Турист. – Когда в поселок входили, первым делом изучили расположение и планировку ключевых объектов инфраструктуры.

– Пока этаж полностью не зачистим, в хирургию не попадем, – добавил Бес. – Так что ждем Рентгена.

– Кровотечение постараюсь остановить, – кивнул медик. – Ребят, у кого пакеты перевязочные рядом – киньте мне. Тут много надо.

– Под… ждите… – попытался вдруг сказать раненый и закашлялся. На губах сразу же проступила розоватая пена.

– Легкое… – выдохнул Серый и придержал мужчину за голову. – Вы лежите, лежите. Сейчас помогу. Все хорошо.

– О сказать что-то хочет, – я наклонился к раненому и заметил полевые звездочки прапорщика. На воротнике – петлицы медицинской службы. Не про него ли мне говорили солдаты в приемном покое?

– Вы ведь Градский, да? – Спросил я. Раненый с трудом кивнул и снова закашлялся.

– Откуда… вы? – Пробормотал он.

– ФСБ, – коротко ответил Серый. Прапорщик едва заметно улыбнулся.