На пристани, возле ограждения, стояла темноволосая девушка с грустными глазами. Она часто моргала, но не только от ветра, а будто пытаясь избавиться от инородного предмета, попавшего в глаза. Глаза казались карими, и ветер осушал заполнявшие их слезы.

Девушка смотрела не на море, а выше — в затянутое свинцовыми тучами небо. Она будто ждала, что кто-то придет оттуда и заберет ее в другой мир, в другую жизнь. Но только ломанные линии молний разрывали эту серость. А после каждой из них грохотал гром — все ближе и ближе.

В руках у нее была пачка листовок, которые она раздавала, пока портящаяся погода не разогнала всех прохожих. На листовках читались слова: «Нет произволу чиновников! Ремил Ланс лжет! Вернем наших отцов, братьев и сыновей! Они не должны сражаться за горстку продажных политиканов!» Ниже мелким шрифтом была напечатана информация о времени и месте проведения грядущего митинга — одного из многих.

— Элли! — послышался крик.

Девушка обернулась. Издалека, от самой дороги ей махала рукой кутающаяся в шаль женщина с соломенными волосами. Девушка махнула ей в ответ.

— Иди скорее в штаб! Буря приближается!

Девушка кивнула и, убедившись, что женщина уходит, бросила еще один взгляд на небо. Запоздавшая чайка, будто и не пытавшаяся найти укрытие, с громким криком подлетела и уселась на столбик заграждения. Посмотрела на девушку одним глазом, потом — другим, смешно поворачивая головку, и улетела, еще раз огласив пристань пронзительным воплем. Девушка улыбнулась ей вслед.

— Ну что поделаешь, — прошептала она грозовому небу. — Ну что поделаешь…

2015–2016 гг.

Продолжение: https://author.today/reader/28453/213669