Правая рука скользит в рукав — они у меня широкие и свободные. И совершенно скрывают прикрепленные к предплечью ножны.

Нет, кинжал-то у меня один — тот, что парни Аца и забрали. А в ножнах ждут своего часа несколько стилетов — по два на каждой руке. Для длительного боя они никак не приспособлены — так я и не с мечником махаться собираюсь, вообще-то…

Приседаю!

Треск ворота — и в руках у мордоворота остаётся клок ткани.

Проворот — выбрасываю вперёд руку!

Есть!

Кольчуги под одеждой у этого типа нет. Впрочем, и она ему бы не сильно помогла…

Услышав позади себя возню, второй парень оборачивается.

И видит своего товарища, который скорчился на земле и сучит от боли ногами.

А лох-торгаш стоит напротив, и недобро ухмыляясь, подбрасывает в каждой руке по узкому, и хищному даже на вид, клинку.

Лопухом парень не был. И понял, что таким клинком можно не только под ребро бить. Бросать — тоже вполне возможно.

А между нами — семь-восемь шагов. Одним рывком не проскочить. Да и то… у него-то самого один нож. А у противника — два!

То, что человек не лопух, совершенно не подразумевает того, что он ещё и умный. Не совсем дурак — и разумный человек — разница всё же имеется…

Не хватило дурости лезть в драку — но и не хватило ума, чтобы понять, что убежать ещё тоже как-то надо суметь!

Этот — не сумел…

Стилет вошёл ему в спину, в районе поясницы. Блин, где-то около печени… не жилец…

Инек Ац поставил на стол опустевшую кружку и потянулся, чтобы отломить кусок хлеба — раз уж недавний собеседник оплатил обед, то надо быть совсем дураком, чтобы этим не воспользоваться! Ещё и мяса надо отрезать…

Но ножа под рукой не оказалось.

А куда же он делся?