— Старое место, — заметил магос.

— Ага.

— Здесь никто не живет?

— До нас никого не было уже много лет.

Драшер остановился и выглянул в одно из узких окон.

— Здесь живописно.

— Да, наверное.

— Уверен, здесь много холмовых бархатниц. Сосновых вьюрков. Пестрых млатоглавов. Золотистых ястребов. И, конечно. множество черных удодов осенью.

— Понятия не имею, — отозвался Гарофар.

Драшер пожал плечами и продолжил подъем по лестнице вслед за офицером.

— Что случилось с Вориетом? — спросил Гарофар.

— Я натравил на него орла.

Офицер замер:

— Правда?

— Нет, — ответил Драшер. — Но, похоже, история уже сложилась, независимо от моих попыток внести в нее зерно истины, поэтому я буду придерживаться этого варианта.

Выщербленные каменные ступени привели их на площадку с деревянным полом. Полированные доски покрылись грязными пятнами и утратили былой лоск — ровная и гладкая поверхность не устояла под натиском воды, натекшей с прохудившейся крыши. Кто-то расставил в тех местах, откуда капало сильнее всего, ведра и прочие сосуды. Некоторые из них давно переполнились и теперь стояли в лужах, постепенно расползающихся по полу.

— Сюда, — показал офицер. — Смотрите под ноги.

— Они мне мало что рассказали, — посетовал Драшер.

— О чем?

— Обо всем. О деле. Об этом месте. О расследовании.