— Левый? Есть немного. Меня, так понимаю, уже проще пристрелить, чтобы не мучился?

— Разряд по касательной зацепил, поражена нервная система. Если б ты на обезболивающем не сидел, сразу бы от болевого шока умер, — ушел от ответа на вопрос альбинос.

— Значит, это не порча меня доконала? — Я облизнул губы и попытался вздохнуть поглубже. Ага! Вот теперь да — теперь бок чувствую. И в самом деле — зацепило.

— И она тоже… — поднялся на ноги Сергио, неведомо когда успевший позаимствовать мой гвардейский нож.

— Какие варианты?

— Видно будет, — пожал плечами альбинос и направился к центру напоминающего цирковую арену подземелья.

Вот сволочь! Да без меня бы ты досюда и не добрался! А теперь…

Непроизвольно дернувшись, я зашипел от боли и обессиленно обмяк. Поражение нервной системы ослабленным энергетическим разрядом — гарантированный паралич через несколько часов. Если меня к тому времени порча не прикончит. Или комитетчики не пристрелят.

— Эй, Сергио, — окликнул я замершего на месте неординара. А тому будто встречный ветер в лицо бил, да такой, что с места сносит, никак продвинуться вперед не дает. — Нас здесь не накроют?

— Не так быстро. — Альбинос раскинул руки в разные стороны, и на указательном пальце у него сверкнул серебряный перстень со светившимся изнутри рубином.

— А как насчет снять с меня порчу? — закашлялся я.

— Всему свое время.

Сволочь! Нет у меня больше времени! Вот-вот концы отдам. А этот выродок палец о палец не ударит. Остается только узнать, зачем я до сих пор ему нужен. Ведь не просто же так он меня из лифта вытащил.

Скрипнув зубами от бессильной злобы, я протер слезившийся глаз и огляделся по сторонам.

Круглое, словно цирковая арена, помещение, куполом сходящийся высокий потолок, грубо отесанный камень стен без единого оконного или дверного проема. А в самом центре — бьющая из ниоткуда колонна солнечного света. Именно — солнечного. Я видел, теперь не спутаю. Неужели это та самая Печать и есть? Простенько, как говорится, но со вкусом.

Левый локоть вновь начало крутить, и я до крови закусил губу. Ничего — неординару еще хуже приходится. Вон как его мотает, никак до пятна солнечного света на полу добраться не может. А печатка с рубином и вовсе огнем на пальце горит. Будто осколок заходящего солнца…

Осколок заходящего солнца?!

«Да ты, сука, поэт, оказывается!» — выругался про себя я.

Попытался подогнуть ноги, но вместо этого едва не завалился набок. Да что за напасть такая? Только правая рука и работает. Если и она отнимется — даже застрелиться не смогу.

Застрелиться? Так, а пистолет не обронил?