Она едет на машине обратно домой. Найтсбридж.
В хранилищах Министерства её карточка пробита с пометкой «Уволена» и автоматически каталогизирована.
Она швыряет на свою кровать чемодан. Запихивает в него одежду. Проверяет авиабилеты. Смотрит на фотографии. Кения. Пальмы зелёные, пуансеттии красные.
Многоэтажки за окном покачиваются на ветру.
Она падает на кровать.
Сознание покинуло её. Её усыпили газом. Она просыпается, наощупь пробирается к окну и открывает шторы. В деревне она узнаёт Портмейрион в Северном Уэльсе, в котором она несколько раз отдыхала. Но теперь улицы кажутся более узкими, темнее, более зловещими. Как в еврейском квартале в Праге. Она была в Праге, преподавала английский язык как иностранный. Лежащий на столе ломоть свинины обращается к ней:
— Что тебе нужно? — спрашивает он.
— Информация. Мне нужна информация.
— Ты её не получишь.
Она бросается на свинину со штыком, настоящим штыком британской армии. Монстр пронзён. Она осматривает его: землистого цвета, похожее на крысу, словно из Кафки.
— Я не завишу ни от кого, я свободная ветчина, — заявляет кусок свинины.
Она погружает свинину в миску с сыром. Она вращает его в расплавленном Камамбере. Нити сыра не рвутся. Они удлиняются. Они выросли из её пупка. Сырные пуповины. Сырные щупальца обвиваются вокруг опор комнаты. Сыр бросается к вершине собора. Она смотрит вверх. Сыр быстро разрастается. Она вспомнила, что сыр, должно быть, впитал ломоть Кафки, и взывает к его человечности.
«Ты не виноват. Это вина твоего отца».
Её охватывает паника. Сырное фондю атакует.