Знал, на что идешь. Знал, что так будет. Теперь не жалуйся.

— Кукла без ниточек, — услышал он, и поднял взгляд, бездумно отреагировав на голос.

Женщина… Смотрит сверху.

Давит.

Так тяжело. Страшно.

Он стиснул зубы и сосредоточился. Нельзя бояться. Нельзя… чувствовать боль. Надо вернуться.

Женщина. У нее есть имя.

Чедаш… враг. Миклашевская… Март спас ее. Ошибся? А Лукас? Он ошибиться не мог. Миклашевская не враг.

Но она может убить. И, пожалуйста, господи, пусть убьет поскорее. Потому что долго так нельзя. Невозможно. Не хватит сил…

Мысли уже вновь поплыли. Таяли в темноте имена, стирая стоящие за ними образы.

— Сдуреть можно. Я думала, ты нипочем не согласишься.

Голос Миклашевской доносился сквозь толщу воды. Вода шумела. Андре погружался все глубже и глубже. Наверное, это трещина в какой-нибудь планете. Бездонная трещина, заполненная водой. В таких живут чудовища, но в этой даже чудовищ нет, только тишина и пустота, и одиночество.

Навсегда.

* * *

Аня никак не ожидала, что он согласится. А если б он не согласился, она не смогла бы оборвать его связь с хозяином. Она и не собиралась. Ни один аристократ, никогда, ни за что! Для них это хуже смерти. Отец рассказывал об аристократах. Они не могут без своих ошейников. Они даже думать о таком боятся.

А этот…

Он был рабом и из-за этого предал Марта.

Он поэтому смог выбрать свободу? Так, что ли, получается? Он вправду любит. Но, похоже, все-таки умрет. Отец говорил, что, скорее всего, лишившись хозяина, аристократ сойдет с ума и погибнет за считанные часы. Вот и этот…

Был такой властный, гордый, красивый. Аня его убить хотела. Еще и за то, что красивый. И за то, что гордый. За то, что сердца нет. Она бы и сейчас, может, хотела его убить. Пусть только упадет, пусть хоть слезинку проронит. Но он, чусрово семя, уже поднимался с колен. Белый от боли. Неживой. Вставал, как будто больно не ему, как будто ему не страшно. Спина прямая. Прическа распалась, и лицо сквозь золотой водопад волос — узкое, как нож. Жуткое.

Убить. Сейчас. Пока он ничего не может…