Он на секунду закрыл глаза. Пряча взгляд. Скрывая растерянность и радость, и вообще все. Потому что, и правда, глупо и нелепо. Чувствовать — так, радоваться — так. Так любить.

А когда его ударило о стену, втиснуло, ломая облицовочные панели, распиная, как на косом кресте, даже не удивился. Иначе и быть не могло. Зачем бы Март ни прилетел, нельзя было ожидать от этого ничего хорошего.

— Я поверить не могу, — голос был… женский. — Чем ты его-то обманул?

И вдруг — как будто выключили и снова включили — Марта нет. Есть улыбающаяся, подбоченившаяся блондинка. Миклашевская. Чедашевский приемыш. Лха свидетель, проще было поверить в Марта, чем в то, что эта женщина на свободе!

— Мразь ты, Скорда. Извращенец. Мне пятнадцать лет! Март вот думал, что я ребенок еще. — Она повела бровью, и левая кисть Андре дважды повернулась на сто восемьдесят градусов.

Он вскрикнул. Болью выстрелило от пальцев до плеча, будто разом расщепились все кости.

На такое даже аристократы не рассчитаны.

Интересно, как Лукас умудрялся терпеть боль молча? Спросить уже, пожалуй, не выйдет.

— Что ты… — голос осекся в хрип. — Что с Мартом?

— А тебе какое дело?

— Я. Спросил. Отвечай!

Она вздрогнула, подалась назад. Но тотчас опомнилась и улыбнулась еще шире:

— Сдохнешь от гордыни. Аристократ. Я вот думаю, мне самой тебя разобрать? Или отдать баронам?

— Он жив?

— Какая тебе разница?

— Прошу… — слово далось так трудно, словно было из смазанного ядом наждака, — скажи, что с ним?

— Про-осишь? — протянула Миклашевская. — Ну, надо же!

— Пожалуйста.

— Жив твой Март, жив, — она отвернулась, сунула руки в карманы, — спас меня. Не знаю, что теперь с ним сделают. Накажут? А, может, убьют? Будет весело, когда церковь убьет священника за спасение ребенка.