Полыхнула вокруг защита, отражая неприцельные удары нежити... А потом я улыбнулся им.
Стихия ударила в них снизу, разбрасывая и поджаривая туши — а я, окутанный защитой, несся вперед, прорубаясь через эти толпы.
Прыжок, взмах меча, разряд срывается с руки, молния бьёт в воздевшего посох изуродованного мага.
Отшаг в сторону, взмах крест-накрест — и четыре куска двуногого крокодила заливают кровью толпу мелочи.
Шаг... Удар... Прыжок... Отскок... Заклятье...
»Хлещет кровь из ран, зло стучит в висках, Замерзает жизнь кораблем во льдах, Меч ещё в руке, ты ещё живой! Смерти нет — есть мир за моей спиной!»...Не знаю, сколько я так прорубился, призывая на нежить все молнии и громы, что только могли возникнуть над этим городом. Пару раз надо мной появлялся Дорк, одним выдохом расчищающий для меня дорогу дальше. И я уже уставал...
Но в какой-то момент я почувствовал, как меня окатило живительной силой.
«Свои?..»
В стороне среди нежитей метался размывшийся от скорости силуэт невысокого паренька, вокруг полыхнули огнем и льдом чужие заклятья...
«Свои.»
»Чей-то крик «Держись!», пламя маяка, И уже к тебе тянется рука. Проломив твой лёд, кто-то встал с тобой, Смерти нет — есть друг за твоей спиной.»