— Он попытался наложить лапу на зонд, — ответил Том. — Причем хотел сделать это моими руками.

— В смысле на зонд? — не поняла Марика. Потом быстро посмотрела на Дэна и сказала: — А.

— Ну, а ты что хотел, добрый человек? — усмехнулся Венфорд. — Кусочек-то лакомый. Я уверен, в Лаборатории Реактивного Движения конкретно передрались, выбирая ему цель.

— Лучше бы они как следует профинансировали проект «Арго».

— «Арго» будет до Проксимы пятьсот лет добираться. И за это время сотню раз морально устареет.

— А наплевать, — ответил Том.

Дэн с Марикой переглянулись.

— Что-то мне кажется, ты не начальника своего в ад послал, — прищурившись, сказала Марика. — Начальник просто под руку подвернулся.

— Я бы послал Руперта, но он мне писем не пишет. Напишет — пошлю и его.

— Ты пылаешь праведным гневом, как монах-францисканец, которому Папа Римский приказал продать душу дьяволу, типа на благо церкви.

Том рассмеялся.

— Не знаком с этими ребятами, но да, примерно так я себя и чувствую. Своей жизнью я еще готов торговать, но душой — извините.

Дэн приподнял брови.

— Причем здесь твоя душа, капитан?

— Как это причем? А цена вопроса?.. Или тебя смущает старомодное название? Ну, хорошо, скажу по-другому: я не намерен торговать своим Слепком.

Дэн откинулся на стуле и рассмеялся.

— Том, это фантастика! Ты даже не выяснил, что тебе предлагают!

— А ты выяснил.

— А я выяснил. Межзвездные зонды, знаешь ли, на дороге не валяются.

— И что же мне предлагают?