- Но что я такого сделал?

- Нарушение правил безопасности. Вы поджарили пятый номер.

- Это была его вина. Он подошел слишком близко. Кроме того, тридцатью секундами раньше он поджарил мои щиты. Техник пожал плечами.

- Его бы тоже наказали за нарушение правил - если бы он не был просто компьютерным тренажером.

- Но это несправедливо! Вы отдаете предпочтение машине! - Майк покосился на Сквиба, своего конкурента в борьбе за пилотское кресло.

- Не будьте смешным, - сказал техник.

- Вы только что сказали, что наказываете меня, но не наказываете номер пятый только потому, что он - тренажер. Это предубеждение в пользу машины.

Техник посмотрел на своего партнера, такого же бледного человека в белом костюме.

- Как вы полагаете? Повреждение мозга?

- Очевидное.

- Космические лучи, - кивнул техник. - Все время, пока он находится на трассе, космические лучи пронизывают его мозг и проделывают такие маленькие туннели.

- Да, как в этом… как его? Скифском сыре.

- Вот именно.

- Швейцарском сыре, - подсказал Майк.

- Ах да, - сказал второй техник. - Я забыл. Он ведь с Земли.

- Которая славится своим сыром, - подхватил первый, - во всей обитаемой Вселенной.

- Жаль, что им меньше повезло с гонщиками.

- Все земляне чокнутые.

- Это повреждение мозга. У них там на Земле нет противорадиационных щитов. Они говорят, это слишком дорого. Майку оставалось только молча слушать и хмуриться.

- Да о чем вы тут толкуете, черт возьми? Первый техник посмотрел на Майка.