– Мне одиннадцать!

– Поправка. Одиннадцатилетнего негодника.

– Если мы не продлим миссию сверх меры, – ответил Лобсанг. – У нас большой запас. Меня больше беспокоит отсутствие перегрузочного кресла.

– А-а.

– Все наши кресла подогнаны под наши тела.

– Да уж, вряд ли я забуду процесс подгонки, – сухо произнес Джошуа.

– У нас нет запасного кресла. А если бы и было, то оно не подошло бы мальчику.

– Мне и в соломе нормально, – проговорил Ян.

– Ну конечно, – ответила Мэгги.

– Да ладно, – сказал Джошуа. – Старине Санчо вполне хватает соломы. А десятилетние дети все равно сделаны из резины.

– Мне одиннадцать!

– Извини. Слушай, парень. Просто прижмись к Санчо. Можешь?

– Конечно.

– Санчо, проследи, чтобы с ним все было в порядке, и не дай влезть в неприятности. Понимаешь?

Санчо помахал тролльим зовом.

– Ух.

– Хорошо. Поехали дальше. Но когда вернемся, парень, и я доставлю тебя обратно в Приют, ты попросишь прощения у сестры Колин и расскажешь сестре Иоанне, что натворил, и они посадят тебя под домашний арест на год.

– Переживу.

– Что-что?

– То есть извините, мистер Валиенте.