- Никого. Я последний. Двое раненых.

- Великолепно! Пошли, Боб.

Мы выглянули из пещеры. Два вертолета стояли неподалеку, их винты крутились на холостом ходу, на земле лежали тела. Боб сразу бросился к своим.

- Сэр, - он обернулся, - трое еще живы, им срочно нужна помощь!

Я подбежал и присел рядом с ранеными. Так, ранение в шею. Небольшое усилие, и кровотечение прекратилось. Следующий – пуля в легком. Убрать! Следующий – ранение в живот. Восстановить! Одновременно я всем им возмещал потерю крови и снимал боль. Раненые открыли глаза и зашевелились.

Боб раскрыл рот:

- Сэр, как вы это делаете?!

- Я – бывший начальник медицинского отдела Первой Звездной. Психохирург. Не обращайте внимания, это моя работа. А где наш полковник?

- Вот он. Убит. Ему прострелили голову.

- Не очень жалко, честно говоря. Это было как раз его слабое место.

- Да, я с вами согласен. А террористов лечить будете?

- Извините, нет – у нас уже есть пленный, они нам не нужны. Если выживут – тем хуже для них, а я не стану тратить на них силы.

* * *

Из вертолетов показались пилоты – они благоразумно не вмешивались в перестрелку и остались невредимы. Боб, принявший на себя командование, связался с местным отделением ФБР, доложил о потерях, вместе с пилотами загрузил часть тел в один из вертолетов и отправил его на базу, а потом мы с ним присели на камни. Кунья подошла и села рядом со мной.

- Ну, вы, ребята, и даете! – покачал головой Боб. – Откуда вы? Нет, то, что вы из СССР, я знаю, но ваша подготовка – это нечто… Нашим бы такую!

- Чему удивляться, Боб? – сказал я. – Отбор в Первую Звездную был очень жестким.

- А не хотите к нам, в ФБР? Я помогу. У нас неплохо платят.

- А в СССР вообще все бесплатно! – рассмеялась Кунья. – И у нас другие интересы.

- Ах да, конечно, я не учел, - несколько разочарованно отозвался Боб. – Не обижайтесь.

Джим выглянул из пещеры: