— Я тоже сама, — Лотта вышла вперед и, отодвинув стул, села. Поинтересовалась:

— Вкусное мороженое?

— Дрянь, — с чувством глубокого удовлетворения пояснила Труди. — Сливки синтетические, загуститель синтетический, экстракт ванили тоже синтетический. Вместо сахара — сахарин. Плюс стабилизаторы структуры. И скажите вот, почему это все зовется мороженым?

— Не знаю.

— Почему вы не уехали? — спросил Кахрай, тоже присаживаясь.

А Лотта и меню развернула, будто действительно пришла сюда есть. Хотя… поесть не мешало бы.

— Вот и правильно, — кивнула Труди. — Война войной, а обед по расписанию. Раньше так говорили…

— И почему все-таки…

— А зачем?

— Вы умрете.

— Все умрут, — она пожала плечами, будто удивляясь тому, как Кахрай не понимает вещей столь очевидных.

— Но ведь можно умереть по-разному…

— Можно, — Труди отодвинула сливки и подхватила снежно-белой массы, в которой поблескивали тонкие нити карамели. — Например, можно от чумы, а можно от нейронной деградации. Слышали про болезнь Миксона?

— Нет, — честно ответил Кахрай.

— Дрянная штука… генетическая, но мутация сопряженная, поэтому терапия не работает. Пробовали, да… проводились исследования, однако в итоге пациенты умирали сразу, а не спустя пяток лет, как при нормальном развитии.

— И вы…

— Уже пятнадцать живу, — Труди облизала ложечку. — Медицина действительно развивается, да… правда, стоит развитие это немалых денег.

— И поэтому вы…

— Услуги еще мой супруг оказывал. Покойный. Хороший был человек, но когда я заболела, точнее, когда я забеременела и решила пройти генетическое профилирование, ведь мало ли что… и оказалось, что я больна…

Она прикрыла глаза.