— Знаете, девонька, — у старика, который присаживается на стул, полупрозрачные глаза. И что-то в нем есть до боли знакомое. Нет, он чужой, этот человек, имя которого высвечивается на планшете, но вот… само ощущение. — Вы, конечно, все делаете правильно, но… кто-то помимо меня может вспомнить, что от шайденского гриппа прививок не существует.

Рука вздрагивает, и пятно стерилизатора скользит через ладонь.

— Спокойнее, — старик качает головой.

А он обыкновенен, что само по себе необыкновенно, потому как Лотта почти привыкла к модификациям, к рисункам и чешуе, измененным разрезам глаз, искусственным рогам и жемчугам на коже.

— Вот так… и с чем мы имеем дело? — он сам прижал ампулу к ладони.

— А вы… — Лотта развернула карточку.

Инфекционист.

Чудесно.

Вот только…

— Чума, — Тойтеку пригодится помощь, потому что двое — это мало.

— Вот как… та самая?

— Да.

— И…

— Тяжелых пока нет, но… дело времени.

— От чумы тоже не существует прививок.

— Не существовало, — поправила Лотта. — До недавнего времени. Но… нам повезло.

— Ох, деточка, — старик покачал головой. Волосы его были тонки, словно пух. И… бабушка. Точно. Он похож на бабушку, не внешне, но скорее исходящим от него спокойствием. — А там… снаружи… знают о том, что вам повезло?

— Боюсь, что да.

— И куда мне идти?

— Знаете, где медотсек? Там лаборатория. Думаю, ваша помощь будет не лишней. И если получится… — Лотта под столом почесала ладонь. — У нас будет не только вакцина.