– Вы свободны? – крикнул он Уиллу номер один и Уиллу номер два.

– Не-а, – отозвался один из Уиллов.

– Скажите констеблям, пусть поторапливаются, – приказал Тим, обращаясь к судье.

– Поторопитесь, констебли, – повторил тот.

Однако констебли, похоже, поторапливаться не собирались.

– В чем дело, простите? – спросил Тим. – Я застрелю судью.

Ответом ему было молчание. Тим огляделся еще раз.

– Вам что, совсем все равно?

Несколько голов сделали неопределенное движение, кто-то передернул плечами. Потом какой-то голос пробормотал:

– Вроде как да.

– Отлично, – Тим прицелился в Гуинплена Дхарка. Та же реакция. Еще один голос пробормотал:

– Давай, пристрели его.

И в толпе послышались смешки.

Ну, дела…

Тим снова огляделся по сторонам.

Внезапно он метнулся туда, где стояло кресло свидетеля, схватил ящик с солью и поднял его над головой Брентфордского Мальчика-улитки.

– О-о-о-о! – взвыла толпа. Правда, кто-то крикнул: «дешевка», а еще кто-то – «балаган». Но негромко.

– Вот и славно, – сказал Тим. – Теперь – всем внимание. Немедленно покинуть зал. Всем, кроме констеблей. Констеблям – освободить заключенных. И пошевеливайтесь, не то вашей улитке конец.

На этот раз констебли зашевелились. По-настоящему. Равно как и прочие присутствующие. Присутствующие очень спешили стать отсутствующими, а поэтому толкались, пихали друг друга локтями, прорываясь к выходу из зала суда. Мистера Гуинплена Дхарка в суматохе сбили с ног и затоптали. Зато оба Уилла наконец-то оказались свободны (о господи боже, наконец-то!!!).

– А мне можно уйти? – спросил судья.