У меня не было сил, чтобы открыть глаза. Такое ощущение, что битва высосала из меня все, что могла высосать. Сквозь забвения я почувствовала, как кто-то пытается разжать мои пальцы и вытащить бумажку, но я вцепилась в нее насмерть.　

— Это — моя добыча! — сиплым голосом Шерхана ответила я, не разжимая пальцев. Хотелось скрутить кукиш, но я боялась порвать бумажку.　

Попытки прекратились. Правильно. Нечего протягивать ко мне свои грязные руки. Я ради этой бумажки жизнью рисковала, поэтому так просто ее не отдам! Пусть я не понимаю, что в ней написано и нарисовано, но я верю, что это — единственный ключ. Как бы-то ни было, мне хочется в это верить.　

— Ника! — услышала я знакомый голос с очень неприятными, я бы даже сказала, пугающими интонациями, — Если ты сейчас не очнешься, то я тебя на куски порву! Ты поняла?　

После таких слов открывать глаза хотелось так же сильно, как подписать договор на пожизненную ипотеку. В валюте. Под грабительские проценты. Со всеми скрытыми платежами.　

Я все-таки отважилась открыть глаза, чтобы понять, что эту комнату я видела и раньше, правда всегда с другого ракурса. Вокруг творилось такое, словно целое стадо… или стая… Фубликов решило устроить голодные игры. Или брачные. В случае котоежиков, думаю, что вполне естественно, что брачные игры будут верхом жестокости и насилия природы над природой.　

То, что в комнате было целым, можно было пересчитать по пальцам. Куда, интересно знать, делось второе кресло, и откуда, интересно знать, взялись обломки в том углу. Стол тоже почил смертью храбрых, после соприкосновения со стеной. А на когда-то стене висели портреты. Интересно, это их останки покоятся внизу. Чудом уцелевшие часы показывали полшестого. Утра.　

— Доброе утро, Асфард, — выдавила я, понимая, что раз я еще живая, то утро смело можно назвать добрым. Но суда по его глазам, я сейчас на своей шкуре испытаю всю доброту этого утра.　

Приподнявшись на кровати, я села, протерев глаза и ощупывая себя. Цела? Цела! Повезло. Легко отделалась.　

— Что это такое? — процедил некромант, тыкая мне в лицо «прощальной запиской», — Я спрашиваю, что это такое?　

— Может, я это… пойду в свою комнату… — тихонько поинтересовалась я, надеясь, что удастся улизнуть из эпицентра скандала.　

— Нет у тебя больше комнаты! — выкрикнул Асфард, падая в кресло, — После того, как я это прочитал, нет у тебя больше комнаты!　

— Что? Совсем нет? — осведомилась я, прикидывая возможные причины, почему вдруг я стала, простите, бомжом. Судя по сводкам в городской бесплатной газете, лишиться недвижимости очень просто. А живя с некромантом — вообще плевое дело.