— Понимаете, есть такая теория, что на самом деле Вселенная многомерна. Существует множество миров, расположенных в одном объеме, но сдвинутых относительно друг друга по неким координатам верхнего порядка… Впрочем, в математике я не силен и представить это не могу. Да и не надо, наверное?.. — глянул он на Брока.

— Конечно, конечно, — махнул рукой сыщик. — Чего там представлять? Многомерная Вселенная, эка невидаль! Типичный, знаешь ли, случай. Ты о сути давай.

— А суть в том, что раз Вселенных много, то и планет под названием Земля — великое множество. Может быть даже — бесконечное… И все они — в одном месте! Только не могут взаимодействовать друг с другом. Но иногда случаются… пробои, что ли… Я не знаю. Как-то параллельные миры, видимо, соприкасаются. В некоторых точках. Может, временно, а может быть — это их естественная особенность. И в таких точках можно попасть из одного мира в другой. Вот вы и… попали.

— Но это все теория, молодой человек! — начал сердиться Брок. — Даже не теория, а болтология. Читал я про такие гипотезы. Ну и что? Я и не такое придумать могу. А доказательства где? Факты? Я в чудеса, знаешь ли, не верю. Сказки это все!

— Так вот же доказательства! — кивнул Мирон на заметку, которую Сашенька до сих пор вертела в руках. — И… вот, — нагнулся он и подобрал сторублевку.

— Да, это неопровержимые доказательства существования параллельных миров! — нарочито серьезно произнес сыщик. — Поехали скорее в Москву, в Академию наук! Может, нобелевку дадут.

— Академия наук в столице… В Санкт-Петербурге, — растерянно заморгал Мирон.

— Да что ты говоришь? И столица у нас в Петербурге?

— Конечно… А… где?

— Я всегда считал, что в Урюпинске.

— Нет…

— Ладно, хватит! — шлепнул ладонью по столу сыщик. — Даже придумать ничего оригинального ты не можешь. Не знаю, что с тобой и делать. В психушку жалко сдавать… И не сдавать — опасно. И все-таки не стану. Иди-ка ты, парень, домой. И поменьше фантастики читай и смотри. Я, конечно, и сам любитель, но всему же есть разумный предел, знаешь ли…

— Я вообще не читаю фантастику, — тихо сказал Мирон. — Некогда мне ерундой заниматься.

— А вот это ты зря! — вскинулся Брок. — Фантастика — это о-го-го!.. Это, знаешь ли, такой серьезный жанр! Я вот и сам, ты не поверишь, грешу, рассказики пописываю. Поэтому и в тебе сразу эту жилку заметил! Тебе-то, Мироша, как раз и надо фантастику писать, а не в голове все эти бредни разводить. Выплеснешь на бумагу свои фантазии — сразу полегчает! И я тебе так скажу, как графоман со стажем начинающему…

— Я ничего не собираюсь писать! — сдвинул брови Мирон.