— Точно! — сказал он. — Такого ему не переварить… Только ведь и Смертушка не уцелеет, испепелится!

— Она-то уцелеет, не бойся. Я ее знаю. Она вечная, как и сам Мироед. Ох и задаст она мне, ох и взбутетенит!

— Сам виноват, — сказал Жихарь. — Нечего было тайны разводить. Не люблю, когда меня используют втемную. Только как нам сундучок переправить ему в пасть? Он ведь тоже кое-чего соображает. Тебя ведь перехитрил…

— Ему шея аркан захватить, — предложил Сочиняй–багатур. — Он рота открывать, ты туда бросать…

— Может быть, удивить злонравного сэра Мироеда каким-нибудь чудом, чтобы он разинул пасть?

— Для этого сперва надо найти Мироеда, — сказал Жихарь. — Индрик–зверь во второй раз не повезет нас в Адские Вертепы. Даже если и согласится — где того Индрика найдешь?

— Думаю, что он сам нас найдет в свое время, — сказал Лю Седьмой. — Он не упустит случая поглумиться и позлорадствовать над своими врагами… Так что надо ждать…

— Три дня, — напомнил Колобок. — А потом — вспышка справа! Вспышка слева! И мы носимся над землей в виде облаков пепла!

— Почем ты знаешь, хвастливая горбушка?

— Так буковки-то красные! Верней, цифирки! Которые пляшут и меняются!

— И о чем они говорят, сэр Гомункул?

— Это такое устройство — вроде нашей Калечины–Малечины, они определяют время. Но Калечина–Малечина отсчитывает только часы, да и то приблизительно, а тут всякое мгновение на учете. Вот по цифрам и выходит — три дня с небольшим… Иначе надо этот сундучок уносить как можно дальше, в нежилые каменные места, и бежать от него сломя голову…

— Никуда я бежать не буду, — сказал Жихарь. — Лучше наоборот, собрать всех людей на свете вокруг смертоносного сундучка, да всем и пойти на распыл, чтобы не мучиться.

— И времени на то нет, и люди своей волей не соберутся, — сказал Беломор. — Многие, пожалуй, еще и не поняли, что произошло…

— Увы, это так, — сказал Лю Седьмой, отпил из своего жбана персиковой настойки и пустил посудину по кругу. — Жизнь человека между Небом и Землей — как прыжок скакуна через расщелину: в одно мгновение она промелькнет и исчезнет бесследно. Сами собой, неведомо как, вещи приходят оттуда. Сами по себе, неприметно, уходят туда. Одно превращение — и вот она. Жизнь. Еще одно превращение — и вот она. Смерть, Все живое об этом печалится, род людской об этом горюет. Но то лишь разрывается данный нам Небом чехол, падают наземь ножны Небес. Наши светлые и темные души улетают куда-то, и тело влечется за ними. Вот когда наступает для нас Великое Возвращение! Это исчезновение формы в бесформенном и придание бесформенному формы известно всем людям, но человек, устремленный к Пути, о том не заботится. Все люди о том судят, а человек, Путь постигший, не судит. А если судит — значит, Путь не постиг. Так было всегда, но ныне Путь прервался, и мудрец приравнялся к невежде…