– Как так?! – Меченый даже заикаться перестал.

– Да ты ж лучше меня, небось, раны знаешь. Сам гляди – кости раздробленные не сложить, сухожилия не сшить… Нет у меня того умения. Да тут и десятка профессоров руттердахских мало будет. – Ендрек едва не всхлипнул. – Если и заживет, то саблю… Да что там саблю, ложку не удержишь…

Пан Войцек задумался. Долго смотрел на искалеченную руку, потом поднял взгляд на парня.

– Т-ты лечи, медикус, лечи… Выйдет – счастье. Ннет – она ж левая. Живы будем – не помрем.

– Боюсь я, пан Войцек. Я ж не магистр, я ж студиозус третьего года…

– А ты н-не бойся. Ты скажи, студиозус, как ты себя вылечил, когда пан Вожик тебя саблей пропорол? За три дня зажило.

– Не знаю, пан Войцек, – честно отвечал Ендрек. – Просто захотел. Захотел выздороветь…

Он решительно отбросил пропитанное кровью и сукровицей полотно, взялся за искореженное предплечье.

– Я хочу, чтобы ты выздоровел, пан Войцек. Я очень сильно этого хочу…

* * *

– Эй, вставай, студиозус, обед проспишь! – Чьи-то цепкие пальцы вцепились ему в плечо и трясли, трясли. Без жалости и снисхождения.

Ендрек открыл глаза. Так и есть – пан Юржик.

– Нет в тебе сострадания, пан Юржик… – Ендрек сел, протирая заспанные глаза.

– Ну, ты уж выбирай. Или кулеш, или поспать. Ты кулеш хоровский пробовал? Раз попробуешь – потом за уши тебя не оттащишь.

– Да?

– Два! Он мне не верит! – Пан Бутля огляделся по сторонам, словно ища поддержки. – Да к такому кулешу штоф горелки бы…

– Ну, извини, пан Юржик, – улыбнулся медикус. – Где там наш кулеш?

Парень спрыгнул с телеги, потянулся.

И остолбенел…

На толстом суку притулившегося обок дороги граба болтался Миролад. Босые ноги не доставали до земли каких-то двух аршин. Голова с посинелым лицом склонилась к плечу, багровый язык вывалился из рта.