– Я хочу попросить тебя, капитан. – Ярослав говорил жестко, явно не желая слушать возражений. – Не изображай героя. Вот, возьми бумажник, здесь деньги, кредитка. Код – 2341, запомнишь?

– Запомню.

– Ну и хорошо. В общем, жди. Да, еще… на всякий случай, жди все-таки не в машине. Найди местечко где-нибудь неподалеку… Ну, мы пошли.

– Ни пуха…

– К черту.

В отличие от Зобова, который исчезал медленно, Ярослав за секунду или две буквально растворился в воздухе. Зашуршали удаляющиеся шаги. Несколько мгновений Сергей смотрел вслед уходящим товарищам, тщетно пытаясь заметить хоть что-либо, что указывало бы на присутствие живого существа, затем вздохнул и побрел назад, к машине.

Настроение почему-то упало. Еще совсем недавно он искренне надеялся, что в этой безнадежной миссии он сможет принести хоть какую-нибудь пользу… и вот его, как щенка, отбросили в сторону – мол, не мешайся под ногами, не до тебя сейчас.

Сергей подошел к машине, осмотрелся по сторонам. Лесная дорога была пуста, и вокруг было тихо – той грустной осенней тишиной, которая так отличается от леденящей зимней, пронизанной похрустыванием снега, или мягкой летней, пронизанной чуть слышным птичьим гомоном или стрекотом кузнечиков… Осенняя тишина иная – настороженная, опасливая… Черный, сбросивший листья лес затаился в ожидании зимы, он уже смирился с уходом тепла и солнца, он вымок насквозь от долгих, промозглых дождей – но все еще не готов принять скорые снегопады.

Нельзя сказать, что тишина была абсолютной. Откуда-то издалека доносился рокот моторов – то ли там проходила дорога, то ли шумели какие-то машины у виллы, куда отправились Ярослав и Зобов. Бурун забрался в машину, открыл бардачок, несколько секунд рассматривал забытую, видимо, прежним владельцем пачку сигарет. Достал, с некоторым сомнением покрутил в руках… затем вынул сигарету – пожухлую, напитавшуюся влагой из сырого воздуха, закурил. Вообще куревом Сергей баловался редко – так, за компанию… но сейчас хотелось курить – пусть даже эту откровенную дрянь.

Томительно медленно тянулись минуты ожидания. Сигарета догорела до фильтра, Сергей сунул ее в пепельницу, тут же достал другую. На вкус она показалась ему еще гаже.

А может, и в самом деле последовать совету Ярослава? Выйти из машины, укрыться где-нибудь в кустах… В машине было теплее, и выходить не хотелось, но тут же в голову пришла мысль о том, что здесь же могут проехать и парни из полиции… тем более что с подачи Панарина местная полиция проявила интерес к вилле. Мало ли… вдруг захотят документы проверить. А какие у Сергея документы? Красная книжечка, имеющая некоторый вес только на другом континенте. Да паспорт, пусть и не тот, что воспет был Маяковским, но все равно не слишком популярный в этой стране. Ярослав мог бы задурить головы любому, а Сергей мог только пробормотать что-то вроде «Май нейм из кэптэн Бурун, ай эм рашн». На этом его познания в английском заканчивались… если не считать всем в мире известных «фак ю» и «кисс май асс». Но эти перлы вряд ли способствовали бы возникновению симпатии между ним и местной полицией.