— Сможешь! Иди! Сейчас же!

— Нет!

Я уже видел огни факелов — желтые и красные, как листья, облепившие мои сбитые ладони. Кровь из ободранного запястья текла по ним и уходила в землю, смешиваясь с дождем.

Боги, я просто хочу, чтобы закончился этот дождь.

— Йев, уходи.

— Нет.

— Ну что же ты так…

Она приложила ладонь к моему рту. Ее пальцы так сильно дрожали, что почти били меня по губам. И от этих мелких почти ударов было хуже, чем от боли в сломанной ноге.

Уходи. Йев, ну… ну пожалуйста.

Она не ушла.

Она просто сидела на земле возле меня, пока мутные черные тени ползли вниз по склону, и мне казалось, что это длилось тысячу лет. Поэтому ничего удивительного, что к тому времени, когда они наконец спустились, дождь перестал и начало светать. Я увидел розовые блики в спутанных волосах Йевелин — последний свет в ее волосах. В них так часто бывал свет, столько света… но ведь никогда не помешает еще немного.

Всходило солнце, капли дождя дрожали на желтых листьях, тени скользили по склону, а Йевелин осталась и держала мои пальцы в своих.

И мы ничего не сказали друг другу, потому что каждое слово имеет только один смысл, но нам никогда не узнать какой.

ЭПИЛОГ

ЭПИЛОГ

Я так давно не смотрел глазами.

Это странное ощущение. Совсем забытое. Я, кажется, никогда его раньше не ценил. Зато теперь всё иначе. Теперь многие вещи придется учиться ценить заново… Когда ты камень, всё просто. К тебе подходят какие-то люди, что-то говорят, что-то просят, и это так скучно, что почти не утомительно. Ведь ты не способен думать — ты же камень. Это не больно. Просто цепенеешь. Самое время расправить плечи… и посмотреть глазами. Живыми. Я тысячу лет смотрел на мир каменными зрачками, но мир сквозь призму камня был так далек от меня, так странен, так… смешон.

Да, когда я смотрел сквозь камень, все виделось иным. Хотя этого человека я помню. Правда, ни разу не замечал в его взгляде ничего подобного. Восхищение, разумеется, это ожидаемо… но какая дерзкая уверенность! Что он о себе воображает? Кажется, вот-вот — произнесет приказ. Что-нибудь вроде «А теперь, о Демон, иди и разрушь город!» И я помчусь немедля. Разумеется.

А может, он всегда смотрел так, просто сквозь камень это было трудно заметить?

Второй нравится мне больше. Этот, в белом. Восьмипалый. Несмотря на то что руки у него в крови. Гадко… Неужели он не знает, что я не люблю крови? Не люблю пачкать руки кровью. С расстояния я пролью ее сколько угодно, пожалуйста. Но только чтобы не чувствовать ее на руках. Трусливо? Но это ведь жизнь.