Страж замолчал, глядя в окно, то ли о чем-то думая, то ли чего-то выжидая.

– Мне кажется, что я знала это, – тихонько сказала Нелти, поглаживая Усь.

– Кхутул тоже об этом знает, – заметил Страж. – Потому и стремится сюда.

– Трава на могилах – это людские жизни? – не веря услышанному, переспросил Гиз.

– Да, охотник, – подтвердил Страж. – Когда где-то появляется на свет новый человек, здесь проклевывается росток. Ребенок растет – и росток становится выше. Некоторая травка рождается в тени другой – и растет чахлая, болезненная. Я могу дать ей больше света, но для этого надо вырвать старую, начинающую сохнуть траву, или ту, что никогда не зацветет. И если я вижу, что слабый росток готов расцвести, я выполю все, что ему мешает. Наверное, это несправедливо. Но я стараюсь об этом не думать. Я просто слежу за травой и цветами.

– Ты не человек, – проговорил пораженный Гиз.

– Я Страж Могил. Слуга Кладбища.

– Ты – сама смерть, – уставившись в пол, холодно сказал Огерт.

Страж улыбнулся:

– Когда-то – очень давно – меня часто так называли, видимо, забывая о том, что я не только отбираю жизни, но и ухаживаю за ними.

– А ты знаешь, где наши травинки? – спросила Нелти.

– Конечно, знаю, – ответил Страж. – Уже много лет я любуюсь на ваши цветы. А ведь однажды они чуть не погибли.

– Ты покажешь их нам?

– Нет.

– Почему?

– Вам незачем видеть, насколько хрупки ваши жизни.

– Тогда зачем ты говоришь нам об этом?

– Чтобы вы ценили свои жизни… А впрочем… Может быть, если все кончится, я отведу вас к ним.

– А где находится жизнь Кхутула, ты знаешь? – спросил Огерт, подняв голову.

– Да.