— Еще несколько минут и можно начинать. Солнце почти в зените.
И то — верно. Пора начинать.
— Тихо!
Голос старого жреца и мастера звучал чуть громче шепота, но его услышали все. И замерли в ожидании. Сейчас должна была войти в храм жена Владыки. Для того чтобы тот сам, собственноручно, надел ей на голову корону. Но… этого не случилось.
Вместо Лады в храм гордо ступая с чувством собственного достоинства вошел… Яш, неся в зубах свернутый пергамент и лист папоротника, которые он, спустя несколько мгновений, положил у ног Императора.
— Что ж… Этого следовало ожидать.
Он не был расстроен. Даже наоборот. Счастье плескалось на дне его золотых глаз. Она поняла смысл этой коронации. И сумела ответить так, чтобы никого не оскорбить. Не вызвать ЕГО гнева.
«Настоящее сокровище нельзя показывать всем. Потому что тогда, оно уже не будет им».
Такое значение имел зеленый лист, привязанный к письму, а само оно состояло всего из одного слова —
«Прости».
Прости, что оказалась слишком гордой.
Прости, что для меня важнее оставаться собой, чем быть правительницей китсуне.
Прости, что не смогла сказать этого сама.
Прости, что испортила этот праздник для других.
Прости, что я такая глупая и наивная. Но другой мне уже не быть.
Прости, потому что мне не нужна Империя.
И еще много всего значило это одинокое «Прости». Но только одно значение было истинным. Единственное. И так понятное ему!