«Кто этот поэт,

поэт, на котором дырявое платье блеска,

зеленая борода юной старости,

мощный шлем трепета,

кто поет свою песнь,

подобно струям стрел, проносящихся мимо,

ступает, подобно палице великана,

раздавившей лягушку?»

А наш Арэль, не моргнув глазом, ответствовал: