— Я вам еще фруктов купил, госпожа, — сказал он и добавил робко: — За это платить не нужно.
Что-то ухнуло под Сит, как будто она ехала на мотоцикле и угодила в яму, и она вдруг произнесла:
— Входите. Вам тоже нужно поесть.
Мотоциклист с благодарностью поклонился, и, как только он переступил порог, телефон перестал звонить.
Они сели на пол. Он закинул голову и стал смотреть на портреты на стенах.
— Это все ваши родственники? — спросил он.
Он прошептала:
— Нет. Это призраки умерших, которых некому оплакивать.
— Почему они приходят к вам? — изумленно спросил он.
— Потому что мой отец — Пол Пот, — не задумываясь ответила Сит.
Мотоциклист поклонился. Он пожевал, проглотил и снова посмотрел на стену.
— Наверное, это очень тяжело, когда тебя все ненавидят.
Сит еще раньше заметила, что, в какой бы части комнаты она ни находилась, глаза на фотографиях всегда были устремлены на нее.
— Я ничего не сделала, — сказала она.
— Вы делаете что-то сейчас, — сказал таксист. Он поклонился и встал, удовлетворенно вздыхая. С сытым желудком и патроном жизнь была хороша. — Если я вам понадоблюсь, госпожа, я буду снаружи.
Фотография за фотографией, имя за именем.