Мастерс злодейски поиграл бровями и направился в сторону от тюрьмы, так и не выпуская ладошки Каро.

— Хвастаешься? — с сомнением уточнила тега.

— Хвастаюсь, — кивнул Рон. И добавил абсолютно серьёзно. — И предупреждаю. На всякий случай. Пить мне нельзя. Особенно на злости.

— Так ты же со мной… Сливовицу эту. Или вишнёвицу?

— А кто тебе сказал, что я тогда пил? — ухмыльнулся детектив. — Для того чтобы девчонку напоить, самому пить необязательно.

— Так ты специально?.. Да ты… Знаешь, ты кто?.. — от возмущения у Курой слова закончились. — Зачем?

— Подвыпившие девушки рассказывают о себе много интересного, — оборотень предупредительно открыл перед тегой дверь чайной, поклонившись, как заправский приказчик. — И в этом интересном много того, что по трезвости они даже исповеднику не говорят.

Теург молча прошла внутрь. Ну, вот как в такой ситуации поступать? Развернуться и уйти? Так ведь дело у них. По физиономии дать? Этой физиономии и кирпич вреда не причинит. Оскорбиться, обозвать? Чувства у Мастерса непробиваемее его собственной морды. Только и остаётся делать вид, что тебя сказанное нисколько не волнует.

Правда, притворяться стоило начать пораньше.

Дожидаясь, пока им принесут заказанное, Мастерс молчал, барабаня пальцами по столу. Этот жест Каро сильно Алекса напомнил. Наверное, блондин даже и сам не подозревал, что шефа копирует.

Интересно, а Росс тоже умеет ухмыляться, как оборотень?

— Ну, что ты там спрашивала? — напомнил Рон, вываливая в свою чашку едва ли не половину сахарницы. — Кто такой Василий?

Курой кивнула, маленькими глоточками прихлёбывая на удивление приличный чай. Обычно в таких заведениях вместо напитков подавали помои по совершено неприличным ценам.

— Василий, детка, это такой урод из лордов, — даже не собираясь понижать голоса, обстоятельно пояснил Мастерс. — Когда-то Ал его считал едва ли не лучшим другом. Они вместе в кадетском корпусе учились. Потом служили вместе. Вместе же и в неприятности со всеми этими революционно-завиральными идеями вляпались. Правда, когда Алекс решил, что с него хватит, друг предпочёл в сторонке постоять.

— А это не его господин Росс подозревал в убийстве троллей? Ну, в политических целях? — вспомнила теург.

— Его, его, — кивнул Мастерс. — И эта скотина доходчиво объяснила Алу, что вопли: «Низшие расы на мыло!» — только политическая игра. И от неё до реального убийство как раком… Гм! Далеко, в общем. А смотри-ка ты, всё же опять в этом деле его длинный нос вылез.

— Действительно длинный? — невинно поинтересовалась Каро.

— Кто?

— Нос.