На старике были черные слаксы и темно-коричневая рубашка на кнопках. Черные ботинки бесшумно ступали по тротуару. Его волосы были настолько жидкими, что, казалось, парили над головой. От дома его уже отделяло несколько шагов.
Старик подошел к нижней ступеньке лестницы и начал подниматься. Он уже перешел на промежуточную площадку и повернулся направо, чтобы преодолеть еще один пролет, но в этот момент Джон вышел ему навстречу и поднял вверх руку.
– Управление полиции Сан-Франциско, – сказал он. – Оставайтесь на месте. Пожалуйста, представьтесь, сэр.
Старик поднял голову и посмотрел Джону в глаза.
– Меня зовут Джебедия Эриксон. И это мой дом. Что здесь произошло?
Может быть, у него есть оружие? А как же те люди, собравшиеся на противоположной стороне улицы? Они тоже вооружены? Джон вздрогнул. Нет, так нельзя. Он должен был взять себя в руки.
– Гм… обнаружен взлом. У вас сработала сигнализация. Позвонили соседи. Пожалуйста, выйдите на тротуар.
– Мне и здесь неплохо, – хрипло ответил старик. – А вы кто такой?
Черт побери. Должен ли он сейчас солгать? Нет, уже слишком поздно.
– Инспектор Джон Смит, управление полиции Сан-Франциско.
– Пожалуйста, предъявите свое удостоверение.
Джон указал на свой значок на груди.
– Видите, сэр? Вот мой значок.
Эриксон протянул руку.
– Снимите-ка и бросьте мне, инспектор. Я не знаю, откуда вы – из полиции или просто действуете от имени полиции…
Дом старика взломан, а тот даже бровью не повел. В каждом его жесте ощущалась какая-то странная уверенность. И его просьба ознакомиться с удостоверением была вполне законна.