Он улыбается, протягивая мне портсигар. Воротник красного комбинезона полурасстегнут, из кармана выглядывает колпачок шариковой ручки и уголок блокнота. Ручаюсь, их раньше не было. Лицо открытое, располагающее, доброе. Такими и должны быть люди, водящие в глубину неопытных новичков.

– Спасибо, не курю…

Все нормально. Все, как прежде.

Даже лучше.

Я твой, глубина. Я могу быть настоящим человеком в настоящем Диптауне, или настоящим в мультяшном городе. Может быть, могу быть и рисунком, гуляющим среди настоящих жителей Диптауна.

Спасибо, Димочка Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры. Может быть, даже, убить.

Но что-то пошло не так.

Даже догадываюсь, что именно. Неудачник всё-таки помог мне. Дал часть той силы, которой владеет сам.

И вот ему спасибо – от души.

– Ну, как хочешь, – экскурсовод не обижается на мой отказ. Прячет сигару в карман. – А ты старожил, верно?

– Верно, – признаюсь я.

– Я – Кирк, – представляется мужчина. – Похож?

Наверное, он имеет в виду какого-то игрового или фольклорного персонажа? Никогда не интересовался нехитрой американской масс-культурой.

– Не очень, – отвечаю наугад.

– И правильно! – поддерживает меня Кирк. – Сходство должно быть внутренним!

Он пускает в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из одного угла рта в другой.

– Я из Сиэтла, – решает он продолжить общение, несмотря на то, что я так и не представился в ответ.

– А я из Санкт-Петербурга.

Кирк радостно бьёт меня по плечу.

– Да! Знаю! Был у вас!