– Сколько это стоит? – спросил я.– Ну бочка дизельного, например?

– Тебе в чем посчитать? – спросил мужик.– Могу в кукурузе, могу в патронах.

– В патронах.

– Четыре стандартных за галлон. Это в свою бочку,– ответил он и добавил: – Бочка на пятьдесят пять галлонов, пластик «хэви дьюти» стоит патронов сто, кажется.

Я посмотрел на Сэма. Тот кивнул:

– Бочки у нас есть. На все не хватит, но часть есть. Проблема в машине – то, на чем мы едем, не довезет столько, сколько нам нужно.

– А сколько нам нужно? – спросил я.

– Тонн… семь примерно,– сказала Дрика.– Лодка дяди брала столько топлива.

– Понял,– кивнул я.– И еще доехать до места. Есть идеи?

– Есть, конечно,– уверенно сказала она.– Надо добыть грузовик побольше.

– Где? – спросил я чуть с подначкой.

– Где угодно,– небрежно махнула она рукой.– Узнать, где мертвецы у власти, и поехать туда. Лишь бы завести суметь.

– Одобряю,– честно сказал я.

Нежный ребенок из Амстердама, юная художница, девочка из хорошей семьи начинает превращаться в головореза. Странно, что она не предложила грузовик у кого-нибудь отобрать.

– Надо возвращаться в Хьюстон,– добавила она, добив меня окончательно.– Возле контейнерного терминала были сотни грузовиков.

– Верно,– добавил Сэм, вздохнув.– И не только восемнадцатиколесники – были там машины и поменьше. Девочка права, да, сэр.

– А где торгуют топливом? – спросил я у доброжелательного лысого мужика, поразившего мое сознание, словно молнией, такой невероятной новостью.

– Возле железнодорожной станции – там сразу найдете. Правда, учитывайте, что там секьюрити как в Белом доме, так что приезжайте заранее, если спешите.

– Я понял,– сказал я словно сквозь сон.

Может, это и есть сон? Кусочек сна про прежнюю жизнь, когда все можно было купить? Правда, за деньги – не за патроны или кукурузу.