От неожиданности произошедшего, Морис Б. поспешил вернуться в настоящее.

-Ещё? – Мартин выглядел не важно, но пока стойко держался.

-Да. Элиас. Хочу посмотреть и на него…

-Март… - Попытался возразить граф Анедо.

-Всё хорошо, пап. Поехали…

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Чёрные глаза с непоколебимой решимостью смотрели на своих обидчиков – он знал, что проиграет, и всё же готов был принять свой последний бой как данность. И ни шагу назад.

Мальчику было лет семь. Физически развитый, коренастый Элиас Фейверит небрежно вытер рукавом кровь, текущую из носа и всхлипнул – не от страха или боли. Скорее, чтобы совершить хоть какую-то попытку остановить кровь.

Распухший нос багровел на глазах, порванная одежда и синяки на руках свидетельствовали о том, что битва уже произошла, и сейчас было нечто вроде передышки.

Двое его оппонентов выглядели постарше, наглее, и Морис Б. догадался, что такие не ходят поодиночке разбираться с маленькими мальчиками. Наглые морды с презрением и опаской смотрели на превратившегося в инстинкт самозащиты Эла, но кастет в руках одного из них, и шокер в ладонях другого делали их смелее.

-Я тебя предупреждал, Фейверит. – Вещал один ломающимся самодовольным голосом. – Ещё раз сунешься на мою территорию, и я тебя покалечу.