— Эмес? Что? Что с ней? Только не говори, будто её нет! Не смей! Она пишет мне письма…

— Прости, Аля, — он мягко перебил меня, — но я обманул тебя.

Я замерла, не понимая, о чём он.

— Эмес…

— Твоя мама даже не знает, что ты здесь. Для неё ничего не изменилось.

— Но… как. А письма, а посылки, а мои вещи. Как?

— Мы забрали тебя, но для неё… — он явно подбирал слова. — Это сложно.

— Так, — мне хотелось разрыдаться. — Мы можем забрать и её. Можем же? Лучше скажи мне да, Эмес, и объяснись. Я же получала письма Я…

Он мягко отстранил меня и поднялся. Подошёл к столу, открыл большую резную шкатулку и достал стопку конвертов. Мне и приглядываться не пришлось.

— Мои письма. Ты не отсылал их ей!

— Нет, — выдохнул он. — И мне тяжело сейчас признаваться в этом. Я просто хотел, чтобы ты не переживала, чтобы думала только об учёбе.

— А вещи, журналы… — сев, я спрятала лицо в ладонях.

Вроде и злиться нужно, но эмоции исчезли. Выгорели, что ли.

— Злата, всё она.

Слабо застонав, я опрокинулась на матрас и, повернувшись набок, обняла подушку. Хуже всего я даже ругаться с ним не могла, понимала не со зла. Хотел как лучше. И он, и Златка.

— Я скучаю по ней, Эмес.

— Да, мы подумаем, как всё провернуть.

— Нет, ведун, не подумаете, а достанете мне её по своим спиралям, границам, мне всё равно как. Но! Я не смогу выйти за тебя замуж прежде, чем мама не одобрит твою кандидатуру. Да, это шантаж, и нет — мне не стыдно.

— Поверь, я сделаю всё, чтобы вытащить её в Шаливар.

— Это всё, что мне нужно было услышать, — мои глаза устало слипались.