Последний.

В «тактической сети», что объединяла их группу на этой «тренировке», его позывной остался единственным в «онлайн», остальные «оффались» один за другим. Неумолимо и быстро. Методично.

Что ж. Говорун понимал, что шансов у него не осталось. Если с «Мальком» не справилась вся группа, то уж он один не справится и подавно: в тренировочных боях тот спокойно «работал» один против троих… и, при этом, явно занижал свои способности. Такого класса, как сейчас, на тренировках он не показывал. Ни в рукопашке, ни в стрельбе, ни даже в тактике.

Да, он и так был хорош. Один из лучших. Но то, что творил сегодня… то, что творил на станции…

Шансов нет. Времени тоже нет. Надежды нет.

Когда, наконец, умирает Надежда, человек становится способен на очень многое. Практически на всё. Он становится Свободным. Свободным в решениях, мыслях, действиях, так как больше ни на что не надеется, а просто действует.

И у Говоруна Надежда умерла.

Что ж. Он посмотрел на свой автомат и бросил его на пол. Затем так же поступил с ножом, пистолетом и гранатами. Он встал в полный рост, сделал пару шагов вперёд из укрытия и поднял руки.

— Малёк! — прокричал он. — Оставь мне жизнь, Малёк! — тишина была ему на это ответом. — Я не враг тебе! Расскажу, всё, что знаю.

— Мне «Шмель» уже всё рассказал, — послышался тихий мальчишеский голос совсем не с той стороны, с какой ожидал Говорун. Он обернулся на голос и увидел «Ваншота», держащего его на прицеле автомата, спрыгнувшего с той самой стены, за которой совсем недавно прятался Говорун.

— Хорошо, — не спешил опускать руки Говорун. — Пойми, «Скунса» больше нет. Даже, если бы я и смог тебя завалить сейчас, то один я «Черному Солнцу» не нужен. Так что мне нет резона тебя убивать.

— А мне? Есть резон убивать тебя? — не спешил опускать автомат мальчик с глазами ангела.

— Не знаю, — признался Говорун. — Я же вроде бы ничего плохого тебе лично не сделал. Меня даже не было на Станции.

— Действительно, не сделал, — признал его правоту мальчик.

— Так может быть отпустишь? — спросил Говорун.

— Иди, — пожал плечами мальчик, не опускающий оружия.

— А ты выстрелишь в спину?

— Какая разница: в лицо стрелять или в спину? — спросил «Ваншот».

— Действительно, — сглотнул Говорун. — Тебе разницы никакой… Тебе, что в глаза, что в затылок… ну я пойду?

— Иди, — бесцветно ответил мальчик.