– Гидроцефалия, – пожимает плечами Док. – Эта болезнь излечима с очень высокой вероятностью – и особенно если подключиться, пока ребенок еще мал. Оперировал не я, оперировал автоматический медкомплекс Завода – но, как видишь, вполне успешно. Твой сын – нормальный. Обычный человек. Не знаю, стал бы он бойцом ваших спецподразделений или просто армейцем – но толк, определенно, из него вышел бы… – он испытывающе смотрит на Комбрига – и спрашивает: – Ты скажешь ему?

Комбриг долго молчит – и наконец качает головой.

– Нет. Я не смогу. Как я могу сказать, что отдал его Отработке, собственноручно подписал приговор? Да, люди Дома выживают как могут – и лишь это может извинить наше отношение к калекам. Дом – Спарта. И при всей нашей жалости к таким детям мы не можем позволить себе содержать их. Но извинит ли это меня? Не уверен. Я… Я не смогу ему сказать. И мало того… Я уверен, что эта правда отобьет у него желание работать на благо операции. Мы не можем так рисковать.

– Но что-то все равно придется сказать… – негромко говорит Док.

Комбриг кивает.

– Что-то – да. Правду – но не всю. Полуправду. Только то, что он наш, из Восточного Дома.

– И возьми его под крыло.

Комбиг разводит руками.

– Конечно. Конечно, Олег Иваныч. Это даже не вопрос.

Док покашливает, вытаскивает трубочку изо рта – и, перевернув, постукивает ей о ладонь. Стряхивает пепел, поднимается, пихает трубку в карман – и кивает на планшет, который Комбриг держит в руках.