У стен, на галерее, у колонн и подле балюстрады стояли люди в черных мантиях, каждый из них монотонно читал заклинания. На нас они не обращали никакого внимания и скорее были увлечены своим занятием. Стояли они к нам спиной, будто что-то изучая на древнем мраморе.

Мы прошли к центру комнаты и остановились в нерешительности. Я абсолютно ничего не понимал.

— Ты все-таки добрался. — Разнесся по залу знакомый мне голос.

Голос звучный, с хрипотцой, вызванной регулярным командованием, бесконечным ведением лекций, публичными выступлениями и курением магических смесей. Сорванный голос человека, который всегда обращался к другим немного высокомерно, созданный для того, чтобы раздавать приказы и критиковать.

— Ты сомневался? — Крикнул я в ответ.

— Немного.

Дюмар появился перед нами резко, со звуком хлопающих крыльев, сотканный из тьмы и кровавой магии. Эффектный способ телепортации, я даже не нашел что сказать. Подобного я раньше не видел, у нас не принято перемещаться без телепортов!

Тьма спала и мы оказались лицом к лицу, вглядываясь другому в глаза. Он почти не изменился.

Очень высокий, как я его и помнил, на голову выше меня. По причине большого роста ментор всегда немного горбился, опуская плечи, это был его маленький психологический трюк, — когда было нужно, он резко выпрямлялся, нависая над оппонентом, и в этот момент не растеряться было сложно. Лицо, почти лишенное морщин, острые скулы, плотно сжатые губы, ровный нос с небольшой горбинкой, тонкие брови и пронзительные карие глаза как у дочери. И как у дочери, у него были черные как смоль волосы, которые он зачесывал назад, позволяя им спадать на плечи. В висках проскальзывала легкая седина.

В отличии большинства лекторов, Дюмар не страдал худобой. Он был стройным, но не худым, а скорее даже крупным, учитывая его рост. В каждом его движении сквозила сила и удивительная легкость, несмотря на образ здоровяка. Сколько мне ни занимайся в тренажерном зале, такой формы было не заполучить.

Одет он был неброско, но официально — в темную рубашку и серое пальто, амулетов при нем почти не было, только перстень на пальце и дорогие часы. Но я чувствовал, что все это, весь его образ лишь фикция, магическая маска, скрывающая истинное лицо.

Он горой навис надо мной, пристально разглядывая.

— Но я все-таки здесь. — Сказал я ему в лицо.

— И что? Я выковал тебя, — произнес он, — но закалить не успел. Мой ученик бы выбил эти двери и ворвался словно вихрь, бросил бы мне под ноги головы охраны, которую я выставил. А кого вижу я? Ты устал и вымотан, у тебя даже книги нет.