Я подхожу к крохотному окошку в двери.

Смотрю в стерильно-белый коридор.

Крики женщины в соседней камере эхом отскакивают от шлакобетонных стен.

И в этих криках звучит безнадежное отчаяние.

Та ли это женщина, которую я видел в регистраторской?

Мимо, держа за руку еще одного заключенного, проходит полицейский.

Возвращаюсь к спальному месту, ложусь, укрываюсь одеялом и, уткнувшись лицом в стену, стараюсь ни о чем не думать. Но это невозможно.

Кажется, прошли многие часы.

Ну почему так долго?

Объяснение может быть только одно.

Что-то случилось.

Она не придет.

* * *

Дверь в камеру открывается с характерным механизированным толчком, и мой пульс подскакивает до потолка.

Я сажусь.

– Собирайтесь домой, мистер Дессен, – говорит стоящий у порога дежурный со свежим, детским лицом. – Ваша жена внесла залог.

Он сопровождает меня в регистраторскую, где я, не потрудившись даже прочитать, подписываю какие-то бумаги.

Мне возвращают ботинки, и мы снова идем по коридорам.

Я толкаю дверь в конце последнего, и дыхание застревает в горле, а глаза заволакивают слезы.

Представляя место нашего воссоединения, я и подумать не мог, что оно состоится в вестибюле 14-го полицейского участка.