— Не верю, — упрямо твердила девушка, и даже ударила по джинсовым бриджам, будто в подтверждение своей уверенности. — После объединения Земли и Гео мы и по сей день можем смотреть за выступлениями Героя и его сестры по телевизору! А они, как вы сказали, лишь дети Богини и Армагеддона!

— Не поминайте последние имена всуе, — пригрозил я пальцем. — Пожалуйста, простите меня, но эта история является наиболее полной из всех, что существуют сейчас. Ни в одной книге или документальном фильме вы не отыщите тех подробностей, о которых упомянул я.

— Я понимаю, — пробормотала она, изо всех сил стараясь скрыть отчаянье. — Но всё равно… Не могу поверить, что история столь легендарной личности просто оборвалась на одном моменте.

— Уж простите старика, уважаемая, — кхэкнул я, поглаживая седую бороду. — И кстати, мне интересно, а как вы меня отыскали?

— Ой… — осеклась девушка. — А я не рассказала..?

— Нет, — прокряхтел я. — Ко мне в принципе нечасто заходят в гости.

— В базе данных института… — робко признался собеседник, теребя тёмный локон. Наверняка взломала, студентам доступ к таким данным не дают. — Извините.

— Право, за что? — рассмеялся я. — Мне приятно, что после стольких лет кому-то ещё интересны мои истории о Джоне.

— Если бы не он, Ренегаты разрушили бы Землю окончательно, — протянула девушка, и в её глазах промелькнул фанатичный блеск. Так блестят глаза идейного человека. — И я уверенна, я просто знаю, что он ещё жив! Где-нибудь… Там. На Гео. Или на Атмосе. Отдыхает… На пенсии…

Теперь её взгляд вспыхнул озарением. Она подняла его от пепельницы, посмотрела на меня, сидевшего с непробиваемым лицом профессионального игрока в покер. Затем студентка вскочила и промычала что-то невразумительное, тыкнув в мою сторону пальцем. Если бы она была магом, по её длинным волосам пробежали бы разряды молний.

— Вы! Это вы! Вы и есть Джон! — полилась наконец-то с её уст отчётливая речь.

— Если бы мне платили за каждый раз, когда кто-то так говорил, я бы был уже миллиардером, — вновь огорошил я собеседника хриплым смехом. — Вы ошибаетесь, уважаемая. Так говорили и про моего отца, и отца моего отца, и его отца. Нет. Мы — род великого Кристиана.

— Да не верю! — вскрикнула она, едва не подпрыгнув на месте. Кресло-качалка, как ему и полагается, качалось в ритм биения сердца девушки.

— Ну и не верьте, — пожал я плечами. — Ваше право.

— У-у-у… — ну вот, теперь она плачет. Самое страшное женское оружие, как-никак.

— Вам бы лучше обсудить со мной мораль, которую вы вынесли из моего рассказа, — наставительно сказал я. — Это нерушимое правило всех рассказчиков.