Девушка отмахивается и лезет обниматься. Я не против. Мягкая, вкусно пахнет. Немного потная, правда. Но я и сам не образец стерильности. Странно. Меня рвало, что ли? Я давно вышел из возраста, когда краев не видно. А чтобы еще и вечер не помнить!

– Как вы себя чувствуете? – застенчивый румянец пробивается на круглые щечки.

Ох, какой тут отзывчивый и приятный персонал.

– Средненько. Больше не буду столько пить. А как вас зовут, милая? – она мне нравится все больше.

– Сестра Пионика. Не помните меня?! – теперь на меня смотрят с ужасом. А я закапываюсь в извилины, проверяя, не крутил ли с ней раньше. Имя слишком необычное, но хоть убей, не помню. – У вас стресс. Доктор сказал, что возможен бред. Отдыхайте. Преподобный Константин скоро посетит вас.

– Постой-ка, – тяну к ней руку. Тонкую и белую. – Я ведь еще сплю?

Пионика берет мои пальцы и нежно сжимает обеими ладонями:

– Все будет хорошо, сестра Литиция. Вы поправитесь.

Еще немного и пущу скупую мужскую слезу. Да она же монашка! И крест на груди и накидка на голове. Что за порнографические фантазии? Она сейчас начнет раздеваться?

– Не начнет. Даже если вы очень попросите, сестра, – новое лицо кордебалета абсурда является в виде высокого священника в воротнике стойке и красном балахоне. Он высокий, прилизанный, кривоносый и бреет височки, что меня лично в мужиках подбешивает. На его груди сияет огромный крест. – Вы помните, что с вами произошло?

– Конечно, доктор. Мы выпили шесть литров коньяка, три литра водки и завершили абсентом. И все бы ничего, если бы не кальян и травка, – не считаю нужным что–либо скрывать.

– Вы опять бредите, – теплая ладонь священника ложится на мой лоб. Вот лежу и думаю: вырываться уже пора? Или это доктор такой? Из той же оперы, что и сестра. Порнографической… – Сестра Пионика, принесите ей поесть.

Что-то мне не нравится это «ей». Это же не мне?!

– Вы должны были изгнать демона, а не убить девушку. Почему отец Джонатан мертв?

Притормози, мужик. Слишком много информации. А я не «ОКЕЙ, Гугл», доступ к сетке не имею. По морде твоей озабоченной вижу, намечается представление в несколько актов. И петь мне в этой опере фальцетом, если быстро алиби себе не обеспечу.

– Понятия не имею, о чем вы говорите, – выдаю самое гениальное, что приходит в мой обезжиренный мозг.

Проснусь, обязательно схожу в церковь и свечку поставлю.

– Вы оторвали бедной девушке голову. Вырвали, – добивает мужик, прикидывающийся Папой Римским.

Ну, извини. Бывает. Что тут еще сказать?

И насчет «бедной» я бы поспорил, но о мертвых либо хорошо, либо никак.