– Поверьте, это он. В точности такой, как в книге. Я видел, как он рушится и падает.
– Смит!
– Да, сэр?
– Завтра же утром к психиатру.
– Слушаюсь, сэр! – Смит вытянулся по струнке и отсалютовал капитану.
– А теперь – вперед, но осторожно.
Отряд, перехватив оружие, вышел из лучей корабельных прожекторов, ступил на дно узкого моря и направился к низким холмам.
– Ну почему так? Почему здесь никого нет? – разочарованно шептал Смит. – Совсем никого…
Ветер, завывая, бросил ему на ботинки горсть песка.
Тот, кто ждет
Тот, кто ждет
Я живу в колодце. Я живу в нем подобно туману, подобно пару в каменной глотке. Я не двигаюсь, я ничего не делаю, я лишь жду. Надо мной мерцают холодные звезды ночи, блещет утреннее солнце. Иногда я пою древние песни этого мира, песни его юности. Как мне объяснить, кто я, если я не знаю этого сам? Я и дымка, и лунный свет, и память. И я стар. Очень стар. В прохладной тиши колодца я жду своего часа и уверен, что когда-нибудь он придет…
Сейчас утро. Я слышу нарастающие раскаты грома. Я чую огонь и улавливаю скрежет металла. Мой час близится. Я жду.
Далекие голоса:
– Марс! Наконец-то!
Чужой язык, он незнаком мне. Я прислушиваюсь.
– Пошлите людей на разведку!
Скрип песка. Ближе, ближе.