Было уже почти два часа, и Смит больше не мог игнорировать отчаянные сигналы желудка, когда, наконец, подъехал к центру Кингстона.

Конечно, в сравнении с Манхэттеном определение «центр» выглядело странновато. Все же здесь были два небольших, но приличных на вид ресторанчика, в том месте, которое дорожные указатели называли исторической частью города у реки. Он выбрал один наугад, поставил машину и направился к входу.

— День добрый, — поздоровалась молодая женщина, когда он вошел. — Столик для одного?

— Да, пожалуйста, — кивнул Смит. — И красный пикап, если найдется.

Девушка заморгала.

— Что?

— Не обращайте внимания. — (Точно, не стоит шутить на пустой желудок.) — Я целый день провел в поисках пропавшего красного пикапа, вот и все.

— Красного пикапа «форд»? — раздался новый голос.

Смит оглядел пустой ресторан и наконец, заметил лицо в низеньком окошке, ведущем на кухню.

— Да, именно «форд». Нью-йоркский номер…

— А, он с номерами; — перебил мужчина. — Тогда ладно. Гейл сказал, что этот без номеров.

— Минутку, — быстро остановил его Смит, еще не веря удаче. Он убивается в поисках грузовичка, а эти люди уже знают, где он? — Они могли снять номера.

— Они? — Официантка нахмурилась. — Так это не ваш?

— Нет, но очень бы хотелось. — Смит извлек из кармана значок и удостоверение! — Констебль Джефф Смит, полиция Нью-Йорка. Я ищу этот грузовичок, он может быть задействован в похищении.

Официантка сразу посерьезнела.

— Сейчас позвоню Гейлу и узнаю, где он.

— Гейл не знает, — подал из окошка голос повар. — Звони Рольфу Джекоби — это он его видел.

— Хорошо, — отозвалась официантка. — Пожалуй, надо и Хэнку позвонить. Это наш начальник полиции, — пояснила она.

— Отлично.

Девушка поспешила к кассе.