— Давай по два, так хоть сон успеешь посмотреть, пока очередь не придет, — согласился Джо, после чего сказал, приняв от меня бутылку с водой: — Воду бы еще захватить, всю бутыль.

— У меня рюкзак пустой уже, попробую целиком туда затолкать.

У Джо рюкзака не было. Была сумка, но она осталась в кабине, он ее просто забыл. Да и несподручно было с ней убегать. А вот шляпу не забыл, к слову.

— Джо, а что у тебя за бляха такая? — показал я на пряжку его ремня, большую, овальную, серебряную, с изображением брыкающегося мустанга и ковбоя на нем, пытающегося удержаться.

— Эта? — Он щелкнул по пряжке ногтем. — Это я в родео победил, почти тридцать лет назад, в Грейт-Фоллз, арена «Четыре сезона». Это в Монтане, я там жил тогда, в Бозмане.

— А что делал?

— Булл-райдинг.

— Серьезно, — с уважением кивнул я. — Мне на это даже смотреть страшно.

— А смотрел? — усмехнулся Джо.

— Очень мало, если честно, — засмеялся я. — Но все равно круто выглядит. Я быков вообще боюсь, хоть близко и не встречал, а тут еще ему и на спину лезть — надо быть психом.

— А я и был психом. — Он скинул пыльник, бросил на спинку кровати, потом стащил ковбойские сапоги с плоским каблуком. — Молодой, здоровый, все девки мои были. Потом спину повредил, больше выступать не мог… — Он завалился на кровать, закинув руки за голову.

— А сейчас как спина?

Я поставил стул у окна, уселся, прислонив винтовку рядом к подоконнику.

— Давно не болит, я операцию делал. Но возраст уже не для родео, сам понимаешь.

— Бад сказал, что ты какой-то мототехникой торговал раньше?

— Верно, было такое. Квады, снегоходы, Эй-Ти-Ви и прочее.

— Надо было квады в кузове везти, — помечтал я. — Так бы на них и смылись, виляя между деревьями. Уже дома были бы давно.

— Возьми себе, если хочешь, у нас в ангаре их больше десятка стоит. Никто не покупает, у всех, кому надо, уже есть давно. Здесь, в Вайоминге, их вообще очень много. И снегоходов.

— Ты серьезно? — удивился я.

— Более чем.