«Я не дома…» — мелькает мысль в голове.

Утоляю жажду и пытаюсь встать на ноги. Вокруг лишь белые стены, и нужно выглянуть за дверь, чтобы хоть немного определиться с тем, куда я попал…

Но сделать этого я не успеваю, ведь в комнату заходит высокий мужчина в чёрном деловом костюме. На его лице сетчатая маска, не позволяющая увидеть черты лица.

— Рад, что вы так скоро поправились, — он использует прибор, позволяющий менять голос.

Пока этот мужик закрывает за собой дверь, а я замечаю точно такую же напротив. Получается, я нахожусь как минимум в больнице, а как максимум в тюрьме…

Разговор будет сложным. Надо сразу определиться с тем, что я буду говорить, а чего нет. За любой из трёх моих проступков светит тюрьма… Перспективы не радужные.

— Где я? — хриплым голосом интересуюсь я.

— Вы находитесь в специальном учреждении, — незнакомец подходит к стене и достаёт из неё стул.

Выглядит процесс крайне сюрреалистичным: мужчина буквально засовывает руку внутрь стены и вытаскивает металлический табурет со спинкой, обшитый белой тканью. Единственное, что хоть как-то намекает на реальность, — это два щелчка. Один перед тем как незнакомец подошёл к стене, а второй после того, как достал стул.

— Можно поподробнее? — наблюдаю, как он садится в двух метрах от меня. — Что ещё за учреждение?

— Я не вправе разглашать эту информацию, — хладнокровно выдаёт мужик в маске.

— Как я могу к вам обращаться? — решаю задать невинный вопрос, чтобы выиграть время и подумать.

— Вам не положено знать моё имя. Зовите меня «Агентом». А теперь приступим… — он зачем-то делает паузу. — Расскажи о событиях вторника. И постарайтесь не упустить ни одной детали.

Агент, значит? Всё-таки Секретная Служба загребла меня… Но радует то, с чего начал незнакомец, ведь если бы лживый Федя выжил, то разговор проходил бы в другом ключе. Скорее всего, он либо мёртв, либо не пришёл в себя.

— Я помню совсем немного… — натягиваю маску невинного агнца. — Проспал будильник, собирался в спешке, сел в автобус и уснул. Затем был удар, какие-то голоса и крики…

— И это всё, что вы можете вспомнить?

— Прошу прощения, но у меня в голове каша… И если честно, я не поминаю, что здесь происходит… Вы врач? — пользуюсь тактикой блаженного дурочка.

— Нет, я не врач. Я тот, кто должен выяснить, что случилось.

— Ах да! — восклицаю я. — Кажется, я помню разлом… Звук тормозов… Возьмусь предположить, что наш автобус пытался не угодить в разлом и попал в аварию.

— Уже хоть что-то. Продолжайте.