Он быстро уснул на груди Каспара.

Снова обеденный зал. Снова игра оркестра и снующие официанты с подносами. Снова тот юноша, назвавший его не тем Каннингемом. Александр подошел к нему.

– Постойте, пожалуйста.

– Здравствуйте, мистер Каннингем, – широко улыбнулся официант.

– В тот раз мы с вами не закончили разговор.

– Напомните, пожалуйста, о чем мы говорили?

– О моем тезке.

– А, вы о нем. О нем здесь все стараются не говорить, хоть и хотят этого дико.

– Что же с ним случилось в итоге?

У Александра потемнело в глазах. Ответ официанта стал отдаленным и приглушенным, словно звучал под водой, и перед глазами возникли расплывчатые цветные пятна, похожие на растекающиеся краски на водной глади. Он протирал глаза, списав их на картины помутневшего от шока рассудка, как вдруг почувствовал на плече прикосновение. Он увидел теплую улыбку, но стоило догадаться, кому она принадлежит, как сон оборвался, и догадка об этом человеке растворилась, как рассыпается пеплом бумага, объятая огнем. В этом пепелище воспоминаний явно различалось только одно – ответ официанта, звучавший в его голове пронзительным звоном: «Он погиб».