Размявшись, быстро снял одежду со стула: джинсы и белая майка с пятном мазута на торсе. Рабочая одежда. Чистую как-то не хочется одевать. Да и мало у меня, скажем так, приличной одежды.

Надев серые ботинки, поставил дом на сигнализацию. Окна тут же закрались в железных ставнях. На потолке, в маленьком динамике, послышался писк.

Открыв дверь, в уши ударили звуки реальности, а внос ударил зловонный запах мусорки. Ничего, я уже привык к этому зловонию.

Взгляд встречал десятки тысяч исполинских курганов мусора: техника, пищевые отходы, рваная одежда, пластик, кибернетические конечности и сломанные роботы помощники. Свалка — целый мир. Тут есть всё, что душе угодно.

Закрыв дверь, за спиной послышались шаги. Неуклюжие. Да и ещё понеслась ругань, ведь тропа до моего дома усеяна всякого рода мусором. Надо бы убрать… да как-то лень.

— Адам!!! Ты опять в свои игрушки заигрался!?

Я улыбнулся. Убрал ключи в карман и резко обернулся. В пяти шагах от меня стоял пухленький мужчина с проступающей сединой на макушке, которую он пытается скрыть кепкой. Одет как фермер из прошлого: джинсовый комбинезон и клетчатая рубашка. Лицо покрыто рыжей бородой. Глаза побитого пса.

— Зиг, ты за мной? — наигранно улыбнулся я.

— Нет, за твоим отцом… ах да, он сдох. Так что да, за тобой. За кем мне ещё сюда идти, умник!

На подобные шутки я не обижаюсь. Зиг это любя. Ведь он мой дядя, родной младший брат отца. Правда фамилии у нас разные… и есть причина.

— Пойдём. Мусоровоз уже ждёт.

Я пошёл по тропе из куч мусора. Иду за Зигом. Он молчит. Даже ничего не говорит.

— Угомонись. Я помню. — усмехнулся Дядя.

— Это хорошо, что ты помнишь, — сощурил я глаза, — Сегодня моё 18–тилетие. Значит, я могу купить её. Ты откладывал деньги… мои честно заработанные деньги. Смотри, Зиг, доверие может улетучиться в один миг.

— И пойдёшь ты скитаться по Диким Землям. Дом, в котором ты живёшь, мой.

— Эм… ты обрубил мои угрозы.

Мы оба посмеялись. Тропа наконец-то закончилась. Мы вышли к главным воротам наружу. Здесь обосновался огромный пресс и огромная фура с крюком. Так же будка, где и сидит Зиг в рабочее время с документами и всей бухгалтерией.

Главный, если его можно так назвать, двор заполонили пятнадцать мусоровозов. Железные люди не имеющие лицевой мимики, а лишь холодные стеклянные глаза, закидывали в фуры огромные листы метала и… странные чёрные пакеты. Последнее они очень аккуратно прятали под мусором.

— Зиг… только не говори, что опять? — сморщил я лицо.

— Тиши ты, — подошел ко мне дядя в плотную, — Ну ты же знаешь. У нас плохо с финансами. Продажа списанных чипов высокоточных машин, очень дорого ценятся у «Базарников». Какая разница, уничтожим мы их, или кто-то другой.