— Нормально, — отмахнулся Олег.

Никогда-то он не любил ни целителей, ни врачей. И теперь-то точно нужды в них нет. Все с ним нормально. И слабость пройдет. Прошла почти уже. Он и сидит-то сам. И до стола доберется. А тетка Ирина уже самовар свой включила.

Самовар пыхтит, над короной серебряной пар подымается, а в наглаженных до блеска боках вся комната видна. И он, Олег, тоже.

— Пашка — гад, — сказал он, переползая на стул. — Донес?

— Донес, — не стала спорить Инга.

Она тоже выглядела утомленной. И бледной какой-то. Лицо вот грубое, некрасивое. Он раньше не замечал, что она не особо красивая, просто… женщины умеют выглядеть.

Инга точно умела.

А теперь умение это взялось и куда-то подевалось.

— Я хотела тебя убить, — сказала она, присев на второй стул. И наполнила чашки заваркой.

Долила кипятку.

— Меня? — Олег удивился.

Но поверил сразу. Такие женщины, как Инга, не лгут.

— Я спала с Беловым.

— Давно?

— Изрядно… или, вернее, он спал со мной. Он… ненадежный человек, Олежка.

— А ты, стало быть, надежный? — и вновь же, странное дело, злости он не испытывал. Скорее удивление. Он ведь… он ведь ничего-то плохого ей не сделал.

А она убивать.

— Я никогда не называла себя твоим другом.

— Ага, невестой…

— Я предложила взять меня в жены? — чашку она держала осторожно, пусть бы даже была эта чашка из толстого стекла, такого, которое и нагревается не сразу. — Вы с отцом все решили, а меня поставили перед фактом, что ты на мне женишься. И вы объедините капиталы.