— Да пусть едут, мой щит даже калаш не пробьёт.

— А если граната с газом? Да и сколько ты этот щит удержишь, минуту, две? А дальше что? Мы не супермены никакие. Да и не хочу я больше этих разборок, за право жить. Я бы поступил на прогера, как и хотел...

— Ну щас всё равно весна. До вступительных ещё месяца три-четыре.

— Только это не так много времени. Нужно мозги в порядок привести, чтоб не шарахаться от каждой тени. Да и работы дома полно сейчас, огород, хозяйство и так далее.

— Блин, Саня, ну ты душнила. Отдохни хоть пару дней, не грузись.

— Сорян, чёт понесло меня. После этой фигни я будто лет на двадцать повзрослел.

— Да ты и был занудой. Сань, ты родился стариком, как этот, Бежамэн Бутон.

— Может Бенджамин Баттон?

— Да насрать. Давай, выпей ещё, расслабься, завтра на рыбалочку сходим, потом ещё чёт придумаем.

— Я бы в Зад съездил.

— Точно! В стип клуб наконец попадём, туда же с восемнадцати пускают?

— Не знаю, может и с двадцати одного.

— Блин...

— Да успокойся ты, стрип клуб ему. Маме с огородом не хочешь помочь? — наехала на него Лена, косо поглядывая и на меня.

— Ещё одна. Вы блин не родственники? А то нудите одинаково.

— Вообще я хотел Алиску поискать, — сказал я.

— О-о-о, это же и она жива получается! Верняк, надо найти, — ответил Вася.

Лена при этих словах и вовсе растеряла весёлое настроение. Затем уткнулась в телефон и начала листать ленту какой-то соц. сети.

— А как твоя, кстати, как там её зовут?

— Да пошла она, шмара галимая. Ты же помнишь, что я её тогда с другим застал?