За подвальной дверью «Макара» сыро. Под ногами лужи, воздух влажный, с потолка капает. Нарастающий шум насосов превратился в тяжёлый низкий гул, когда мы проходили мимо толстенных стальных труб.

— Они так и молотят всё время? — спросил я у Лайсы.

— Нет, сейчас просто большая луна, — ответил вместо неё Иван. — Она тянет мёртвую воду на поверхность, а насосы её обратно закачивают. Зато болот нет, и дождь прекратился. Таков договор.

Я не стал спрашивать, чей договор. Во-первых, и так догадываюсь, во-вторых — плевать. Я не сторона этого пакта, что бы там ни думали всякие.

Сумерла встретила нас в тёмном зале, где на каменном столе стоит бронзовый трёхсвечник, а остальное теряется в полумраке. Лицо её кажется очень печальным и очень детским. Я помню, что она нейка, что бы это ни значило, но когда вижу страдающего ребёнка, в башке моей что-то закусывает. Настя считает, что я проецирую.

— Пришли, — констатировала Сумерла спокойно, — долгонько собирались.

Все промолчали.

— Что ж ты, — обратилась она к Фигле, — раньше не привела?

— Так померла я, матушка Сумерла!

— Я никому не матушка. Чего ищешь, заложное дитя?

— Не хочу быть мёртвой.

— А чего хочешь?

— Ты скажи. Я отродясь своей воли не имела.

— Врёшь, — покачала капюшоном Сумерла, — если есть «не хочу», то и «хочу» найдётся. Тебе чего, стражница?

— Понять надо, — решительно сказала Лайса.

— Чего понять-то?

— Что это, новое. К добру или к худу, и что с ним делать.

— И зачем тебе?