Немезидиса больше не существовало, но и сил у меня - у нас - не было. Кончились.

  Я с трудом сместился немного в сторону от обломков, ударил ещё раз, потом понял, что поднять этот самый молот уже не смогу. Комок нас, операторов, распадался на части и не было в мире силы заставить собраться вместе. Некоторые уже умерли, там, в некомфортных креслах, залив шлемы кровью из лопнувших сосудов, иные были без сознания и близки к отходу навсегда.

  Добросил?

  Я теперь не чувствовал его присутствия. Вообще никак. Похоже, что и он умирал, выжатый нашей прогулкой за облака. Но какая-то жизнь в нём теплилась - я был уверен, иначе бы всё кончилось и для меня: в лучшем случае, в облёванном загаженном коконе, а в худшем...

  - Эй... Ты меня слышишь?

  Нет ответа. Нет, и никогда больше не будет. Судьба такая.

  - Прощай, Станислав. Это была добрая охота.