— Ракша, скажи, что какое я тебе плохое зло сделал?

— В смысле? — подняла брови та. Черная ткань медленно поползла со смуглого плеча, в полумраке комнаты выглядевшего почти белым.

— Ну, раз ты хочешь моей смерти.

Девушка-ассасин, не утруждая себя приведением одежды в порядок, подошла к кровати:

— Что, реально так плохо?

— На тебе когда-нибудь скакали?

— Да.

— Неудачный пример, согласен. Ты когда-нибудь разгружала вагоны с цементом?

— Вот это нет.

— Тогда ты меня не поймешь.

Ракша задумчиво посмотрела на командира:

— Будешь должен.

Она легонько щелкнула его по носу и исчезла.

* * *

В дверь гостиничного номера постучали. Сардж поднял голову и достал револьвер из-под подушки. Правда, случая проверить, начала ли он работать после того заклинания, глушащего артефакты, еще не было…

Заодно и проверим.

В дверь вошла Банни. Обмотанная белой простыней.

— Вы все-таки хотите моей смерти, — печально констатировал Сардж.

— Хочу. И твоей и моей. Маленькой такой. Раз по пять. Знаешь, что француза называют маленькой смертью?

Сардж застонал. Потому что знал.