Оно высадило меня на крыше апартаментов «Моника». Я спустился на лифте в вестибюль.

Если управляющий и был удивлен моим визитом, то, приглашая жестом в свой кабинет, не подал виду. Кабинет выглядел куда просторней вестибюля — вероятно, потому, что там имелись вещи, разрушающие безликий модерн: картины на стене, маленькая черная полоска на ковре, оставленная, должно быть, сигаретой посетителя, голограмма Миллера и его жены на широком, почти пустом столе. Управляющий подождал, пока я усядусь, потом с интересом наклонился вперед.

— Я здесь по делу АРМ. — Я показал удостоверение.

Он вернул его, даже не проверив.

— Полагаю, это все то же дело, — произнес он без особой сердечности.

— Да. Я убежден, что пока Оуэн Дженнисон находился здесь, у него должны были быть посетители.

Управляющий улыбнулся:

— Это смехотво… Это просто невозможно.

— Отчего же? Ваши голокамеры получают портреты посетителей, но не снимают жильцов, не так ли?

— Разумеется, это так.

— Тогда к Оуэну мог зайти любой из жильцов этого здания.

Управляющий выглядел потрясенным.

— Нет, исключено. В самом деле, мистер Гамильтон, не понимаю, почему эта идея вас так преследует. Если бы мистера Дженнисона обнаружили в подобном состоянии, уж точно сообщили бы!

— А я в этом не уверен. Мог к нему зайти любой из постояльцев этого здания?

— Нет-нет. Камеры зафиксировали бы изображение любого человека с другого этажа.

— А кто-нибудь с этого самого этажа?

Управляющий неохотно кивнул:

— Да-а-а. Если говорить о голокамерах, то это возможно. Но…

— Тогда я хотел бы попросить у вас изображения всех постояльцев, которые проживали на восемнадцатом этаже в течение последних шести недель. Пошлите их в Управление АРМ, Центральный Лос-Анджелес. Можете это сделать?

— Разумеется. Вы получите их в течение часа.